PDV de Cléa

Les jours s'égrènent lentement depuis que j'ai franchi le seuil de la maison de ma tante Estelle, dans cette capitale tentaculaire qui exerce sur moi une fascination ambivalente. Ce tumulte d'émotions contradictoires qui m'assaillent dès que je pose le pied ici, je ne parviens toujours pas à m'y habituer. D'un côté, je suis indéniablement attirée par le dynamisme de la ville, cette énergie palpable qui vibre à chaque coin de rue, cette promesse d'indépendance, même illusoire, qu'elle semble offrir. Mais de l'autre, chaque façade imposante, chaque bruit de sirène lointain, me rappelle avec une brutalité lancinante à quel point le cours de ma vie a été dévié, brisé. Les rendez-vous médicaux s'enchaînent, ponctuant mes journées d'une angoisse sourde. La kinésithérapie est devenue une routine épuisante, une litanie de mouvements lents et douloureux qui me confrontent sans cesse à mes limitations. Et puis, il y a ces moments, insidieux, où je suis rattrapée par le spectre de mes rêves envolés, cette carrière de danseuse étoile qui ne sera peut-être plus jamais qu'un souvenir précieux et douloureux à la fois. C'est un fardeau invisible mais terriblement pesant que je traîne chaque jour. Heureusement, dans ce tourbillon d'émotions sombres, ma tante Estelle est un phare, une présence constante qui s'efforce d'alléger ce poids, de m'aider à naviguer dans cette nouvelle réalité.

Je la cherche instinctivement dans le jardin, ce petit havre de paix qu'elle cultive avec tant de soin. La voilà, penchée au-dessus de ses précieuses plantes, son arrosoir en zinc à la main, arrosant méticuleusement chaque feuille, chaque fleur. Estelle et ses rituels apaisants, cette connexion profonde qu'elle entretient avec la nature. Elle a toujours eu cette capacité étonnante à dénicher une lueur d'espoir dans les situations les plus sombres, à distiller une solution pragmatique à chaque problème, à afficher un sourire chaleureux même lorsque les circonstances sont les plus éprouvantes. Ce n'est pas un hasard si elle est ma tante, mais aussi une confidente, un roc sur lequel je peux m'appuyer sans crainte de fléchir.

- Tata Estelle ? ma voix brise le silence matinal, emportant avec elle une partie de mon appréhension.

Elle se redresse lentement, ses mains gantées de terre. Son regard se pose sur moi, et ce sourire bienveillant, cette marque distinctive de sa personnalité solaire, illumine son visage. C'est une ancre dans la tempête intérieure qui gronde en moi.

- Oui, ma petite princesse ? Qu'est-ce qui te tracasse ce matin ?"Sa voix est douce, empreinte d'une tendresse infinie.

Je sais que l'instant fatidique est arrivé. La question qui me taraude l'esprit depuis l'aube, cette interrogation chargée d'angoisse, doit enfin être formulée. Mais une force invisible me retient, une peur viscérale de la réponse qui pourrait sceller mon avenir.

On doit être à l'hôpital à quelle heure, exactement ?" Les mots sortent avec une hésitation palpable, comme s'ils portaient en eux le poids de mes craintes.

Son regard se fait plus pénétrant, une légère ride d'inquiétude se creuse entre ses sourcils. Elle me connaît trop bien, elle a cette intuition qui lui permet de déceler la moindre nuance de mon état émotionnel. Elle sent que derrière cette question anodine se cache une angoisse profonde.

- À quinze heures, ma chérie. Tout est prêt. Tu n'as pas à t'en faire pour ça. Sa réponse est rassurante, mais elle ne parvient pas à dissiper le nœud qui serre ma gorge.

J'acquiesce d'un signe de tête machinal, sans vraiment enregistrer les détails pratiques. L'heure du rendez-vous n'est pas le véritable enjeu. Ce qui hante mes pensées, ce sont les paroles que je redoute d'entendre entre les murs froids et impersonnels de cet hôpital. Mes pires cauchemars vont-ils se concrétiser ? Vont-ils prononcer cette sentence redoutée, cette affirmation catégorique que cette immobilité forcée sera ma compagne pour le restant de mes jours ? Mes poings se serrent instinctivement le long de mon corps, une tentative désespérée de contenir cette vague d'angoisse qui monte en moi, sombre et inexorable comme une marée noire.

-D'accord... murmuré à peine audible.

Estelle perçoit immédiatement mon trouble, cette onde de choc émotionnelle qui me traverse. Elle s'approche en quelques pas et pose une main douce et rassurante sur mon épaule. Ce simple contact, empreint de sa chaleur et de sa bienveillance habituelles, a déjà un effet apaisant, comme une ancre jetée dans une mer agitée.

- Qu'est-ce qu'il y a, ma puce ? Tu es toute tendue. Parle-moi. Sa voix est un baume sur mon âme tourmentée.

Je sais que je peux me confier à elle, qu'elle sera toujours une oreille attentive, un cœur compréhensif prêt à accueillir mes peurs et mes doutes. Mais les mots se bousculent dans ma tête, s'emmêlent, refusant de prendre une forme cohérente. C'est tellement difficile de mettre des mots sur cette douleur sourde qui me ronge, sur cette peur viscérale qui me paralyse.

- J'ai peur, tata. Je stresse énormément à l'idée de ce qu'ils vont nous dire. Imagine un peu s'ils me disent que je ne pourrai plus jamais marcher. Que cette chaise... que ça va être ma vie pour toujours. Les mots sortent enfin, chargés d'une amertume et d'une angoisse palpables.

Son visage se crispe un instant, une ombre de tristesse profonde passe dans ses yeux clairs. Mais elle ne laisse pas cette inquiétude la submerger. Elle se rapproche encore, ses bras m'enveloppent dans une étreinte chaleureuse et réconfortante, un cocon de tendresse dans lequel je me blottis instinctivement.

- Je comprends ton angoisse, ma chérie. C'est normal d'avoir peur face à l'inconnu. Et je serai là, à tes côtés, à chaque instant, quoi qu'il arrive. N'oublie jamais qui tu es, Cléa. Tu resteras toujours la petite danseuse talentueuse de ta mère et de ton père, cette étoile qui brillait sur scène. Cette partie de toi ne s'éteindra jamais. Et n'oublie jamais à quel point nous t'aimons, ta mère, ton père et moi. Et puis, souviens-toi, aujourd'hui, ce ne sont que des examens. Essayons de ne pas anticiper le pire. Attendons d'avoir les résultats avant de laisser l'inquiétude nous envahir complètement." Sa voix est douce mais ferme, pleine de cette sagesse tranquille qui la caractérise.

Elle prend le temps de me regarder droit dans les yeux. Son regard est plein de douceur et de force, et une petite étincelle d'apaisement fragile naît en moi, chassant momentanément les ombres. Je relève les yeux et lui offre un sourire timide et reconnaissant, un mince rayon de soleil perçant les nuages.

- Merci, tata. Tu as toujours les mots justes pour me remonter le moral. Je t'aime tellement.

Je l'embrasse rapidement, serrant fort ce lien indéfectible qui nous unit, puis je me réfugie dans la solitude de ma chambre. Avant de commencer à m'habiller, mon téléphone posé sur la table de nuit attire mon regard. Des notifications lumineuses signalent l'arrivée de messages. Ce sont mes amis, ceux qui sont restés à distance mais qui n'ont jamais cessé de m'envoyer des ondes positives. Des mots d'encouragement, des photos de nos moments partagés, des blagues pour essayer de me faire sourire. Un léger sourire étire mes lèvres. Même si cette vague de soutien virtuel ne suffit pas à effacer complètement la peur tenace qui me tenaille, elle m'apporte un peu de réconfort, un rappel que je ne suis pas seule dans cette épreuve.

Je me prépare machinalement, mes gestes lents et réfléchis. Je sais que cette journée sera longue et éprouvante, une succession d'attentes anxieuses et d'examens médicaux. Kiné, bilans, consultations... c'est devenu le fil rouge de mes journées, une routine pesante qui me rappelle constamment ma nouvelle réalité. J'essaie de ne pas trop m'y attarder, de ne pas laisser ces pensées sombres m'engloutir complètement. Je veux m'accrocher à ces quelques jours ici, dans cette ville vibrante malgré tout, auprès de ma tante, savourer chaque instant de cette parenthèse, même si l'ombre de l'incertitude plane inexorablement au-dessus de moi.

PDV de Dimitri

Je viens d'arriver dans cette capitale tentaculaire, une mégalopole bruyante et impersonnelle qui contraste violemment avec la tranquillité relative de ma vie habituelle. Convaincre mon père, cet homme puissant et protecteur, de me laisser venir seul, sans la surveillance habituelle de ses gardes du corps discrets, sans cette escorte invisible qui me suit comme mon ombre depuis toujours, n'a pas été une mince affaire. Il a fallu des arguments solides, une persuasion tenace et une bonne dose de persuasion pour obtenir finalement gain de cause. Me voici donc, seul, dans cette suite d'hôtel luxueuse mais impersonnelle, réservée par mes parents soucieux de mon confort. Tout le confort imaginable est là : des meubles design, une vue panoramique sur la ville, des équipements dernier cri. Pourtant, au milieu de cet opulence ostentatoire, une étrange sensation de décalage, un sentiment profond de ne pas être à ma place, m'envahit. Je pose mes quelques affaires sur le lit immense, mais une agitation intérieure, un besoin irrépressible de m'échapper de cet environnement étouffant, me submerge. Il faut que je sorte, que je fuie un instant cette pression constante qui pèse sur mes épaules, cette attente silencieuse mais omniprésente quant à mon avenir.

Je me retrouve rapidement plongé dans le tumulte des rues animées. La foule dense et anonyme m'engloutit, et pour la première fois depuis longtemps, je ressens un semblant de liberté. Je me fonds dans ce flux incessant de passants, sans but précis, juste l'instinct primal de disparaître, de devenir invisible. Je cherche à me perdre dans l'anonymat de cette métropole, à échapper à ce regard constant qui pèse sur moi. C'est un soulagement paradoxal de ne pas être reconnu, de ne pas avoir à porter ce nom qui résonne comme un fardeau, ces attentes incessantes qui pèsent sur mes épaules depuis ma naissance. Ici, au milieu de cette foule indifférente, je suis un parmi tant d'autres, personne ne connaît mon histoire, personne ne me juge sur mon héritage. Je peux être moi-même, du moins, c'est ce que je veux désespérément croire, même si une voix intérieure sceptique murmure le contraire.

Je marche sans direction précise, laissant mes pas me guider à travers le labyrinthe urbain. J'essaie de me vider la tête, de faire taire ce brouhaha intérieur qui ne me quitte jamais, cette cacophonie de pensées anxieuses et de doutes lancinants. Mais je sais, au plus profond de mon être, que cette échappatoire est illusoire, une simple illusion de liberté. Peu importe le nombre de rues que je traverse, le nombre de visages inconnus que je croise, je reste Dimitri, ce jeune homme marqué à jamais par le poids de sa famille, par cet héritage prestigieux mais écrasant. C'est comme une seconde peau dont je n'arrive pas à me défaire, une ombre tenace qui me suit partout. Le nom, la réputation, cette injonction tacite d'être toujours à la hauteur, de ne jamais décevoir... C'est une équation complexe, un fardeau terriblement pesant. Et pourtant, tous les regards sont tournés vers moi, dans l'attente que je me conforme à cette image préconçue, à ce rôle que l'on m'a assigné sans jamais me demander mon avis.

Je m'arrête un instant sur un banc public, observant les visages qui m'entourent. Ils semblent si légers, si insouciants, absorbés par leurs propres préoccupations, leurs propres joies et peines. Si seulement je pouvais goûter à cette liberté, me défaire de ces chaînes invisibles qui entravent mes mouvements, mes pensées. Si seulement je pouvais me détacher de tout cela, de cette pression constante qui m'empêche de respirer pleinement. Mais non, je suis toujours là, prisonnier de cette vie qui m'a été tracée, de ce destin que l'on attend que j'embrasse sans broncher. Je reprends ma marche, le pas plus lourd qu'avant, cherchant désespérément à prolonger cette illusion d'évasion, même si je sais qu'elle ne durera qu'un temps.

PDV de Cléa

Après ces examens à l'hôpital, qui se sont déroulés dans une atmosphère tendue et chargée d'une incertitude pesante, ma tante Estelle, fidèle à sa nature compréhensive, accepte sans la moindre objection mon besoin impérieux de m'échapper un peu dans l'agitation de la ville. C'est devenu un rituel presque sacré, une nécessité vitale lorsque le poids de ma nouvelle réalité devient trop lourd à supporter, lorsque l'étau de l'angoisse se resserre autour de ma poitrine. Sortir, prendre l'air, même si ce n'est que dans ce cadre contraint de mes déplacements en fauteuil, toujours marqué par cette absence douloureuse, cette perte irréparable. Estelle essaie de comprendre, elle m'offre son soutien inconditionnel, sa présence chaleureuse est un baume sur mes plaies. Mais il y a une part de mon expérience, cette douleur sourde et lancinante, cette frustration constante, qu'elle ne pourra jamais saisir pleinement. Et même si ses efforts sont précieux, profondément appréciés, rien ne parvient à apaiser complètement cette tristesse profonde qui m'habite.

Je flâne lentement dans les rues baignées de la douce lumière du soleil de fin d'après-midi, cherchant désespérément une bouffée d'oxygène, une illusion d'évasion dans le tumulte de la ville. Mais je sais pertinemment que cette parenthèse enchantée sera de courte durée, que la réalité finira inéluctablement par me rattraper. Une heure à peine s'écoule dans cette errance solitaire avant que la roue avant de mon fauteuil ne se coince brutalement dans un nid-de-poule insidieux, dissimulé sous une flaque d'eau stagnante. La situation est presque risible dans son ironie cruelle, une de ces petites mésaventures qui viennent régulièrement ponctuer mon quotidien, me rappelant ma vulnérabilité. Je m'efforce de déloger la roue, mes mains agrippant les bords, mais elle est obstinément bloquée, enfoncée profondément dans le trou. Me voilà immobile, au beau milieu du trottoir, exposée au regard parfois curieux, souvent indifférent, parfois même ouvertement moqueur des passants. Certains murmurent entre eux en me pointant du doigt, d'autres rient sans gêne. C'est pénible, humiliant, mais je m'y suis résignée. J'adopte mon armure invisible, faisant comme si ces regards et ces rires ne m'atteignaient pas, me construisant une bulle d'indifférence pour survivre à ces moments.

PDV de Dimitri

Je marche d'un pas tranquille, m'éloignant légèrement du flux incessant et bruyant de la foule, cherchant un peu de calme dans cette agitation urbaine. C'est alors que je perçois un léger bruit inhabituel, comme un petit frottement métallique sur le pavé. Je tourne la tête instinctivement et aperçois une jeune femme assise dans un fauteuil roulant, visiblement immobilisée. Ses épaules sont légèrement courbées, et ses yeux, empreints d'une légère confusion mêlée d'une pointe de désespoir, semblent chercher une solution à sa situation, une aide improbable dans cette indifférence générale. Il y a quelque chose dans son regard, une vulnérabilité palpable qui transparaît malgré sa tentative de stoïcisme, qui m'interpelle, qui résonne étrangement en moi. J'hésite un instant, une timidité inhabituelle me saisit, une appréhension de déranger. Mais un instinct plus fort, une impulsion irrépressible d'aider quelqu'un en difficulté, prend le dessus. C'est une constante chez moi : je ne peux rester indifférent face à la détresse d'autrui, même la plus minime. Je m'approche d'elle d'un pas décidé, ma voix douce et interrogative, empreinte d'une sincère préoccupation.

- Bonjour, mademoiselle. Excusez-moi de vous déranger, mais avez-vous besoin d'aide ? J'ai l'impression que votre fauteuil est bloqué.

Elle relève la tête et me regarde un instant, une surprise évidente illuminant son visage. Puis, une lueur d'espoir timide apparaît dans ses yeux, et elle finit par acquiescer d'un léger mouvement de tête. Un voile de gêne flotte brièvement entre nous, mais je perçois son soulagement d'être enfin remarquée. Elle m'explique d'une voix un peu embarrassée que la roue de son fauteuil s'est coincée dans un trou du trottoir. Sans perdre un instant, je m'approche avec précaution, veillant à ne pas envahir son espace personnel. Je m'agenouille et examine la roue bloquée. Effectivement, elle est bien prise. Je me redresse et, avec un effort mesuré, je soulève délicatement le fauteuil pour dégager la roue. La manœuvre réussit rapidement, et la roue tourne à nouveau librement.

Elle me remercie avec un sourire sincère qui illumine son visage. Ses yeux, d'une couleur indéfinissable entre le gris et le vert, pétillent d'une gratitude touchante. Je la vois se détendre légèrement, comme si un poids venait de lui être ôté. Elle me propose alors de prendre un café, un geste simple, presque anodin, mais qui me touche profondément par sa spontanéité. Je n'ai pas l'habitude de ces rencontres fortuites, de ces échanges désintéressés. D'ordinaire, les interactions avec les autres sont souvent filtrées par mon nom, par ce que je représente. Mais avec elle, il y a une authenticité rafraîchissante. Quelque chose en elle, une aura de douceur et de résilience qui émane malgré sa fragilité apparente, me pousse à accepter sans hésitation.

- Merci beaucoup, Dimitri. Je m'appelle Cléa. Est-ce que je peux vous offrir un café ou un thé pour vous remercier de votre aide ?

Elle prononce mon prénom avec une simplicité désarmante. Cléa. C'est un joli prénom, doux et mélodieux. Je n'aurais jamais imaginé qu'une rencontre aussi banale, au détour d'une rue, puisse déboucher sur une invitation aussi chaleureuse. Je prends un instant pour considérer l'offre, une fraction de seconde où je pèse le pour et le contre, bien que l'envie d'en savoir plus sur cette jeune femme soit déjà bien ancrée en moi. Puis, je lui réponds avec un sourire sincère :

- Avec plaisir, Cléa. J'accepte volontiers.

Nous nous dirigeons ensemble vers un café à proximité, une petite enseigne discrète avec quelques tables en terrasse. En chemin, la conversation s'engage naturellement. Nous échangeons nos numéros de téléphone, comme si cela allait de soi, comme si cette connexion éphémère méritait d'être prolongée. On discute de choses et d'autres, de la météo capricieuse de la capitale, des jolies façades des immeubles, sans aucune pression, sans aucune attente particulière. Elle me confie qu'elle n'a pas souvent l'occasion de discuter avec des personnes de son âge, une remarque qui me surprend et me fait sourire intérieurement. J'ai l'impression étrange que nous nous comprenons au-delà des mots, que nous partageons une forme de sensibilité commune, sans avoir besoin de longues explications ou de justifications.

Nous arrivons au café et nous installons à une table tranquille, à l'écart de la légère animation. La conversation devient plus fluide à mesure que nous échangeons nos pensées et nos expériences. C'est étonnamment facile de parler avec elle, comme si nous nous connaissions déjà depuis longtemps. Il y a une légèreté dans nos échanges qui contraste agréablement avec le poids qui m'oppresse habituellement. Je finis par lui demander, avec une délicatesse naturelle, comment elle s'est retrouvée dans cette situation, dans ce fauteuil. Une hésitation apparaît sur son visage, une ombre de douleur passe dans ses yeux. Puis, elle prend une profonde inspiration et se lance, sa voix parfois entrecoupée d'une émotion palpable. Elle me raconte son accident de voiture, ce rêve de devenir danseuse professionnelle qui s'est brisé en un instant, tout ce qu'elle a perdu dans ce choc brutal : sa mobilité, sa passion, une partie de son identité. Elle me parle de tout cela avec une simplicité poignante, sans chercher à apitoyer, mais avec une honnêteté désarmante. Je l'écoute attentivement, sans l'interrompre, absorbé par son récit, par la force tranquille qui émane d'elle malgré sa fragilité physique. Je ne sais pas ce qui se passe en moi, mais je ressens un besoin profond de l'écouter, de comprendre la profondeur de sa blessure, de partager un instant de sa réalité.

- C'est terrible ce qui t'est arrivé, Cléa... Les mots sortent spontanément, chargés d'une sincère empathie.

Elle hoche la tête en silence, ses yeux fixés sur sa tasse de café. Ce simple constat, cette reconnaissance de sa souffrance, semble lui apporter un peu de réconfort. Je vois qu'elle apprécie que quelqu'un prenne la mesure de la douleur immense qu'elle porte en elle. Pourtant, je perçois qu'elle ne cherche pas la pitié. C'est autre chose, quelque chose de plus authentique, de plus humain, une simple reconnaissance de sa réalité.

- Oui, mais j'essaie de relativiser, tu sais. J'ai la chance d'avoir des parents incroyables qui me soutiennent énormément, et ma tante Estelle est un véritable ange. Leur présence et leur amour m'aident énormément à tenir le coup, à avancer un jour à la fois." Sa voix est douce mais déterminée, pleine d'une force intérieure que je ne peux qu'admirer.

Je reste silencieux un instant, admiratif de sa résilience, de sa capacité à trouver la force de se battre malgré une épreuve aussi douloureuse. Elle semble tellement plus forte que je ne le serais probablement dans une situation similaire. C'est une impression étrange, presque déstabilisante. Comme si, malgré cette blessure profonde, elle parvenait à se reconstruire jour après jour, à trouver un sens nouveau à sa vie. Et cela résonne étrangement en moi, me renvoyant à mes propres difficultés, à ce poids invisible mais constant qui pèse sur mes épaules, à cette pression que je ressens d'être toujours à la hauteur des attentes.

Juste au moment où je m'apprête à lui confier quelques bribes de mes propres pensées, de cette prison dorée dans laquelle je me sens parfois enfermé, mon téléphone sonne, brisant la fragile intimité de notre échange. L'écran affiche le nom de ma mère. Sans surprise. Elle commence sûrement à s'inquiéter de mon absence prolongée, de cette liberté inattendue que je me suis octroyée. Je vois Cléa jeter un rapide coup d'œil à son propre téléphone posé sur la table. Elle esquisse un petit sourire, teinté de gêne, comme si elle comprenait parfaitement cette interruption inopinée.

PDV de Cléa

Son téléphone sonne, une sonnerie discrète mais qui rompt la bulle de sérénité que nous avions réussi à créer. Il jette un regard rapide à l'écran et son expression se crispe légèrement. 

- Excuse-moi, c'est ma mère, dit-il avec un ton qui trahit une légère contrariété. Je hoche la tête, comprenant parfaitement. Les mères ont cette capacité unique à nous rappeler à l'ordre, peu importe où nous sommes ou ce que nous faisons.

Pendant qu'il répond brièvement, je prends une gorgée de mon café. L'amertume de la boisson contraste avec la douceur inattendue de cette rencontre. Dimitri. Son prénom résonne agréablement dans ma tête. Il a une gentillesse naturelle, une absence de jugement dans son regard qui m'a immédiatement mise à l'aise. Ce n'est pas tous les jours que quelqu'un prend le temps de m'aider sans arrière-pensée, sans cette condescendance que je perçois parfois dans le regard des autres.

Il raccroche rapidement et me sourit, une lueur d'excuse dans les yeux.

-Désolé. Elle voulait juste savoir où j'étais.

- Ne t'inquiète pas," je réponds sincèrement.

- C'est normal. Je reprends

Un silence confortable s'installe à nouveau entre nous. J'observe son visage. Il a des traits fins, des yeux clairs et une expression pensive. Il y a quelque chose de mélancolique dans son regard, une ombre légère qui contraste avec sa gentillesse évidente. Je me demande quelle est son histoire, ce qui se cache derrière cette façade de jeune homme serviable.

- Tu disais que tu n'avais pas souvent l'occasion de parler avec des gens de ton âge, reprend-il , brisant mes pensées.

-Oui, je confirme avec un léger sourire triste.

- Depuis mon accident... les choses ont changé. Mes amis sont formidables, ils m'envoient des messages, viennent me voir parfois, mais ce n'est plus pareil. Il y a une distance, inévitable. Nos vies ont pris des chemins différents.

L'évocation de cette distance me serre le cœur, une piqûre douloureuse mais familière.

Il hoche la tête lentement, comme s'il comprenait intuitivement ce que je ressens. 

- Je vois... C'est vrai que les épreuves peuvent isoler.

Ses mots simples résonnent en moi avec une force inattendue. Il ne cherche pas à minimiser ma douleur, il la reconnaît, tout simplement.

- Et toi, Dimitri ? je me permets de demander, ma curiosité piquée.

- Qu'est-ce qui t'amène dans cette capitale ?

Il hésite un instant, son regard se perd dans le vague.

- Je... je suis ici pour quelques jours, répond-il finalement, un peu évasif. "Une sorte de... pause.

Je ne m'attarde pas sur son manque de détails. Je sens qu'il y a quelque chose qu'il ne souhaite pas partager pour l'instant, et je respecte cela. Nous venons de nous rencontrer après tout.

La conversation reprend ensuite, abordant des sujets plus légers : nos goûts musicaux, nos films préférés, des anecdotes amusantes. Je me surprends à rire sincèrement à l'une de ses blagues. C'est agréable de se sentir simplement Cléa, une jeune femme qui partage un moment de légèreté avec quelqu'un, sans que mon fauteuil soit le sujet principal de la conversation.

Le temps file sans que je m'en rende compte. Le soleil commence à descendre, baignant la terrasse du café d'une lumière dorée. Je sens une fatigue agréable m'envahir, une conséquence de cette journée riche en émotions.

- Il faudrait peut-être que je rentre, dis-je finalement, un peu à regret.

- Ma tante va s'inquiéter.

- Bien sûr, répond Dimitri avec un sourire compréhensif. Je peux vous raccompagner si vous voulez.

Son offre est gentille, mais je sais que ce n'est pas nécessaire et je ne veux pas abuser de sa gentillesse.

- Merci, c'est gentil, mais je peux me débrouiller. Ce n'est pas loin.

Nous nous levons et échangeons un dernier regard. Il y a une connexion subtile entre nous, quelque chose d'inexplicable qui s'est créé en l'espace de cette heure passée ensemble.

- J'ai vraiment apprécié ce moment, Cléa, dit-il sincèrement.

- Moi aussi, Dimitri. Merci encore pour ton aide.

 Nous nous échangeons nos numéro de téléphone puis nous nous disons au revoir et je le regarde s'éloigner dans la foule. Une sensation étrange m'envahit, un mélange de gratitude et d'une douce mélancolie. Cette rencontre inattendue a été une parenthèse lumineuse dans ma journée. J'espère que nos chemins se croiseront à nouveau.

PDV de Dimitri

Je la regarde s'éloigner, manœuvrant son fauteuil avec une autonomie impressionnante. Il y a une force tranquille qui émane de Cléa, une résilience admirable malgré les épreuves qu'elle a traversées. Cette heure passée en sa compagnie a été une bouffée d'air frais inattendue. Pour la première fois depuis mon arrivée dans cette ville étouffante, je me suis senti moi-même, simplement Dimitri, un jeune homme qui partage un café avec une autre personne, sans le poids de mon nom, sans les attentes incessantes.

Je repense à notre conversation, à sa franchise, à sa manière d'aborder sa situation avec une lucidité poignante mais sans jamais tomber dans l'apitoiement. Son rêve brisé de devenir danseuse, cette passion qu'elle portait en elle... Je ne peux qu'imaginer la douleur de cette perte. Et pourtant, elle dégage une vitalité, une étincelle dans ses yeux qui témoigne d'une force intérieure remarquable.

Sa question sur ce qui m'amenait dans la capitale résonne encore dans ma tête. Ma réponse évasive me laisse un goût amer. "Une sorte de... pause." La vérité est bien plus complexe et douloureuse. Je suis ici pour échapper à la pression familiale, à cet avenir tracé d'avance qui ne correspond pas à mes aspirations profondes. Je suis venu chercher un peu de liberté, un espace où je peux respirer sans sentir le poids des responsabilités qui m'écrasent. Mais cette liberté tant désirée semble insaisissable, même au milieu de cette foule anonyme.

Cléa, avec sa simplicité et sa vulnérabilité, a réussi en quelques instants à créer une connexion authentique. Elle ne sait rien de moi, de mon nom, de mon histoire. Elle m'a juste vu comme quelqu'un qui avait besoin d'aide, puis comme une personne avec qui partager un moment. C'est rafraîchissant, déconcertant même.

Je sors mon téléphone et relis son message avec son numéro. Cléa. J'hésite un instant, puis j'enregistre son contact. Peut-être que nos chemins se croiseront à nouveau. Peut-être que cette rencontre fortuite était plus qu'un simple hasard. Pour la première fois depuis longtemps, une lueur d'espoir, fragile mais tenace, s'allume en moi. L'espoir d'une connexion sincère, d'une amitié peut-être, loin des faux-semblants et des attentes. Je range mon téléphone et me perds à nouveau dans le tumulte de la ville, mais cette fois, le poids sur mes épaules semble un peu moins lourd. La rencontre avec Cléa a été une respiration inattendue, une promesse silencieuse que peut-être, au milieu de cette jungle urbaine, il est possible de trouver des îlots de sincérité.