Stan

France, trois mois plus tard.

— Allo, Papa ? Tu...

— Mon grand, tu es disponible, là ? me coupe-t-il sans vergogne.

Ma main se crispe sur le smartphone. Dire que j'allais justement lui demander de me rappeler plus tard. La barre clignotant sur mon traitement de texte me lorgne. Elle me juge avec dédain. Elle sait, au fond, que je vais encore une fois déserter.

Et c'est ce que je ferais sans hésitation si je ne venais pas tout juste de m'installer à mon bureau avec un café bien chaud. Si je n'avais pas enfin trouvé la motivation après des mois d'abandon. Si je n'avais pas pris soin de fermer tous les onglets diaboliques de mon navigateur. J'ai même fermé deezer pour être certain de garder ma motivation et ma concentration !

Et puis, pour la première fois depuis des mois, je suis seul dans mon studio. Complètement seul avec un risque zéro de bris de solitude. C'est le moment idéal pour me remettre à l'écriture de mon manuscrit. Mon roman. Ce brouillon à l'état brut qui se languit de mon clavier.

— Je suis pas disponible, me forcé-je à répliquer. J'allais écrire, là...

— Non, je voulais dire, ces prochains jours. Rien de prévu avec Rémi ?

Ça ne risque pas.

— Rémi vient de partir, marmonné-je.

— Et il ne reviendra pas avant quinze jours ?

— Il ne reviendra pas tout court, lâché-je avec cynisme. Il en avait marre de devoir subir ma « lubie d'artiste fauché ». Pourquoi ?

— C'est parfait, ça ! Enfin, non, c'est pas parfait, c'est triste... très triste, mais ça tombe bien ! Enfin, pas que je m'en réjouisse, mais disons que dans la chronologie du moment...

Ce n'est pas de mon père que je tiens mon amour pour les mots et la littérature. En tant normal, je suis plutôt indulgent avec ses tâtonnements et maladresse. Ce soir, en revanche, ma mauvaise humeur prend le dessus.

— Abrège, m'agacé-je. Tu veux quoi ?

— Il faut absolument que tu viennes à la maison pour te changer les idées. Il ne faut pas rester seul après une rupture ! Tu vas venir, hein ? Je peux venir te chercher là, maintenant ! 

Je ferme les yeux un instant pour essayer de réfléchir. Un échec cuisant, ma cervelle est malmenée depuis ce matin et la paix fragile que j'avais réussi à trouver vient de voler en éclat.

— C'est quoi la vraie raison ? 

— Permettre à mon fils de se changer les idées ne peut pas être une vraie raison ? fait-il mine de se vexer.

— Pas quand tu ignorais que ton fils avait justement « besoin de se changer les idées » et que tu n'arrives même pas à faire preuve d'empathie. Crache le morceau.

Un bruit de courses et des cris couvrent sa réponse. Un autre de téléphone posé à la va-vite. D'autres pas. D'autres cris. Mon père hausse la voix. Des piaillements lui répondent. Il tente de menacer. De négocier. Finit par céder... et le calme revient.

OK. J'ai compris pourquoi le paternel veut que je vienne.

— Stan, tu es toujours là ? soupire l'intéressé quelques secondes plus tard. Désolé, les petits se chamaillaient un peu.

— C'est un euphémisme, ricané-je. Laisse-moi deviner... Flavie n'est pas là ? 

Flavie, ma belle-mère. Une femme plutôt charmante qui a épousé mon père il y a une quinzaine d'années et avec qui elle a eu trois adorables (non) enfants de cinq à quatorze ans. Celle de cinq ans peut encore être sauvée. J'ai peu d'espoirs pour celui de onze. Quant à celle de quatorze, c'est déjà foutu.

— Quoi ? Mais si, qu'est-ce que tu vas chercher ! Elle se repose juste, là ! Elle... elle... elle est partie pour deux semaines à Rennes, Stan ! Deux semaines ! Deux semaines entières ! Quinze jours ! Tu dois absolument m'aider mon grand ! Pas que je gère pas, hein, je gère parfaitement la situation. Enfin, je gère pas trop mal. Enfin, d'habitude, je gère, mais là, je sais pas ce qu'ils ont, ils sont infects, j'en peux plus ! 

Flavie est une femme adorable qui fait de son mieux avec la parentalité. Mon père, en revanche, lui ajoute plus de travail qu'il ne l'en décharge. De mon point de vue, c'est entièrement de sa faute si mes demi-adelphes sont aussi pourris. 

— C'est ça d'acheter ta tranquillité au lieu de les éduquer, répliqué-je. 

— Lana-Rose s'est lavé les dents sans faire d'histoire, quand même, bougonne-t-il. Non, mais sérieusement, Stan... j'ai besoin de toi. Je suis désolé que Rémi t'ait planté, ça tombe mal, mais... 

— Papa... je dois écrire. Je n'ai rien publié depuis longtemps et...

— Je vais te payer ! m'interrompt-il encore. Crois-moi, ce sera plus rentable que tes romans... disons, 150 euros par jour... c'est bien, ça, 150 euros par jour ! Tu gagnes pas 150 euros par jour avec tes bouquins, si ? Non, non, évidemment que non.

Merci, Papa, pour ce soutien inconditionnel...

Cela dit... il n'a pas tort. Non content d'être un auteur médiocre qui ne fait que peu de vendre, je m'entête à en plus poster certains de mes romans gratuitement ! C'est précisément pour ça que Rémi est parti. Pour ça et parce que je refusais de me « trouver un vrai job pour qu'on puisse enfin aller aux Maldives ». Même si personnellement, je n'ai jamais eu envie d'y aller, aux Maldives.

Il semblerait que nous n'étions simplement pas compatibles

— Stan, je t'en supplie ! Je... je ferai acheter tes livres à mes collègues ! Je les forcerai à te mettre 5 étoiles ! Je... je...

— Ça va, redescend hein. J'vais t'aider. Laisse-moi juste le temps de faire mes valises.

Évidemment, il ne le fait pas. La sonnette retentit furieusement dans l'appartement alors que je cherche mes caleçons dans le sèche-linge. Le temps d'ouvrir au paternel (qui a amené la plus petite avec lui) et je recommence mes recherches. Quelques paires de chaussettes propres, deux T-shirt, un jean, un short et un hoodie rejoignent mes caleçons. Mon père trépigne. Fourre le tout à ma place dans mon sac de sport (qui ne m'a jamais servi à faire du sport, d'ailleurs.) pendant que je range mon ordinateur avec son chargeur et ma mini tablette graphique. 

— Allez, dépêche ! J'ai peur qu'ils s'entretuent pendant que je suis parti !

Je lève les yeux au ciel. Ils n'habitent qu'à dix minutes de chez moi en voiture les deux monstres restants ont tous les deux plus de dix ans. Ils devraient survivre pendant une demi-heure... 

Avant de quitter les lieux, je prends le temps de fermer mes volets, de couper le gaz et de prévenir ma voisine. Lana-Rose me suit partout comme mon ombre en traînant son doudou à la suite. Puis elle tend ses petits bras vers moi pour que je la porte jusqu'à la voiture... où le paternel me demande en bégayant de l'attacher pour lui. Lui a (soi-disant) du mal avec la ceinture à cinq points. 

Ça donne le ton. 

Après une hésitation (et surtout beaucoup de « Staaaaan, viiiiens » suraigu), je monte à l'arrière et m'installe à côté de ma petite-sœur : mieux vaut sa bave sur mes habits et dans mes cheveux que le stress communicatif de mon père.

Jamais je ne l'avais vu aussi nerveux encore. Pas même le jour de son mariage. Pas même quand il a débarqué en pyjama dans ma résidence étudiante pour que je garde les deux aînés parce que Flavie avait perdu les eaux un mois trop tôt. 

Ma cervelle d'auteur turbine. L'appel en catastrophe. Le débarquement si rapide. La nervosité.

Se pourrait-il que le paternel me cache quelques « détails » au sujet de ce « baby-sitting longue durée » ?

Certainement. Seulement, j'ai beau réfléchir, je ne vois pas bien ce qui pourrait être pire que trois enfants incontrôlables sans leur mère.

La voiture se gare dans l'allée du pavillon familial avant que je n'aie résolu l'énigme. Mon père file dans la maison sans demander son reste et, le temps que je contourne la voiture pour récupérer Lana-Rose (qui a recommencé à piailler mon prénom), Kamilla, l'insupportable « aînée » de la fratrie est sortie sur le pas de la porte.

Depuis quand Kamilla m'accueille-t-elle de la sorte ?

Depuis jamais ; nous n'étions pas proches du temps où j'habitais encore là, et nous ne l'avons pas été davantage après. Elle tolère ma présence, je tolère son insolence. Rien de plus.

Rien de plus jusqu'à présent, en tout cas. 

Kamilla observe Lana-Rose qui trottine jusqu'à la maison, puis elle m'inspecte sous toutes les coutures.

— Salut le vieux. 

— Salut sale gosse.

Elle renifle de mépris avant de se planter en face de moi.

— Ton pull à capuche est presque classe... j'aime bien tes sneakers. Par contre ton fût est à vomir, mais bon, ça ira.

— T'as cru que je venais faire un défilé de mode ?

— Nan, mais y a un minimum quand même, hein. Tes fringues sont claquées au sol, là... je vais avoir la honte.

Mes neurones se connectent enfin : qu'est-ce qu'il y a pire que de garder trois terreurs ? Être le chaperon de leur aîné dans une fête. 

— Attends attends attends... je suis censé venir faire du baby-sitting, pas t'accompagner à une soirée ou un anniv ou peu importe ! 

Elle éclate de rire avant de faire la moue.

— Ce sera pas une soirée, mais un concert. Ce sera pas un concert, mais LE concert ! Mais hey, le vieux... tu parles le coréen, au moins ?